Alla fine non ce l'aveva fatta: sì, forse aveva ottenuto la libertà per suo fratello, ma il disonore di quella sconfitta davanti ai suoi uomini, di fronte alla propria bandiera ed infine... L'
onta.
I superstiti uccisi solo per il gusto del sangue, le ricchezze sottratte e immagazzinate nelle tasche di uomini rozzi e luridi, la sua bandiera ed il suo nome bruciato dalle mani di un inglese corrotto in avarizia fino al midollo.
Venne quasi trascinato a forza sulla nave nemica e poi portato nelle viscere del vascello da quel nostromo nerboruto e dal sorriso del demonio: gli occhi blu puntati sempre verso il basso a fissare il legno sempre più nero di pece, ma in realtà essi erano spenti e completamente morti, così come il suo cuore.
Succube della sconfitta venne legato al muro della cella con manette di ferro troppo strette per i suoi delicati polsi che già prendevano le tonalità delle viole, seduto a terra e le mani sollevate oltre la testa, si limitava a sentir rieccheggiare nella sua mente la risata sadica e acuta del capitano di quella nave, mentre i vestiti sembravano corrodersi da soli in quella prigione:
- Oh mon Dieu... -
Si lasciò scappare come unica affermazione a voce bassa prima di tornare a pregare per la salvezza in quei mari del proprio fratellino.
