Il francese si riscosse velocemente quando la voce dell'inglese arrivò alle sue orecchie e si sporse appena fuori dal lenzuolo per poterlo osservare: le condizioni del capitano non erano certo migliori delle sue, anzi decisamente sembrava che la ferita infertagli poche ore fa sanguinasse così copiosamente tra quei muscoli di velluto.
Scese dal letto afferrando velocemente la camicia di lino a terra e i suoi calzoni di velluto irrimediabilmente rovinati, indossando quella sopra questi in una maniera così scomposta da ricordare nella sua figura uno di quei garzoni di bottega pittorica con i lunghi camici da disegno.
Francis iniziò appena a guardarsi attorno nella stanza, fino ad individuare il suo obiettivo: si avvicinò alla scrivania del capitano e afferrata una scatola rettangolare di alabastro e giada la strinse al petto avvicinandosi lentamente al capitano inglese; si inginocchiò per terra al suo fianco ed apertola ne estrasse una boccetta di cristallo e un panno di lino pulito, il quale venne imbevuto del contenuto della piccola bottiglia.
In quel muto silenzio, Francis voleva solo prendersi cura di quella ferita che aveva scatenato ogni reazione di quella notte, un ringraziamento nascosto e perfettamente sottointeso nei suoi gesti per averlo liberato, anche solo momentaneamente, da quelle pesanti catene.
Quindi allungò il panno verso la ferita, posandolo delicatamente sopra di essa.
