Nelle prigioni di Albion, capitolo 2

Ed ecco che il capitano li chiamava di nuovo con quei nomignoli insulsi, come se non fossero persone ma semplicemente individue classificabili tramite il loro Paese d'origine. Lukas avrebbe potuto irritarsi ma alla fine aveva deciso che non faceva alcuna differenza e che, in fondo, non gliene importava niente. Arthur era il capitano, poteva fare quello che voleva.
- Agli ordini, capitano. Grazie. - rispose prima di guadagnare l'uscita.
Una volta sul ponte lanciò un'ultima occhiata a Mathias mentre si dirigeva verso l'albero maestro.
- Perchè tu sei convinto che dopo ce ne saranno ancora? Povero illuso... - borbottò in modo da non essere certo che l'altro potesse sentirlo.


Una volta rimasto solo con la sua preda, il sorriso sulle labbra di Arthur si fece più disteso, anche se non per questo meno pericoloso.
- Voi siete convinto di aver pagato per la vostra sopravvivenza, ma quello che non sapete è che al diavolo non si vende. - sentenziò. - Volete sapere perchè siete qui? Bene. -
Aprì ulteriormente la camicia di seta, mostrando alla piena luce la ferita ancora arrossata e mal cicatrizzata.
- Un'offesa del genere solitamente esige di essere lavata col sangue, ma per questa volta farò un'eccezione. Sarà qualcos'altro a lavare e disinfettare questa ferita. La vostra lingua. Ora. -
L'ultima parola suonò secca nel silenzio della cabina, mentre allungava la mano verso la spada che ancora riposava nel fodero accanto alla poltrona. Quello sporco francese avrebbe dovuto ringraziare che non gli aveva intimato di leccare la lama per pulirla.
Il suo sguardo si soffermò sul volto del prigioniero: era un piacere vedere i suoi occhi scintillare di rabbia e disgusto, un piacere che presto avrebbe soddisfatto pienamente.

La spada scivolò fluida fuori dal fodero ancora prima che le parole del francese si spegnessero nel silenzio della cabina, isolata dal caos che infuriava all'esterno.
- A parole sono tutti orgogliosi e impavidi. - disse Arthur mentre la lama tagliente si posava sul collo candido del suo avversario in catene. - Ma alla resa dei conti quello che conta è salvare la pelle. Ne ho visti fin troppi di nobili guerrieri piegarsi alle più misere bassezze pur di aver salva la vita. -
Una leggera pressione e il primo rivolo di sangue sgorgò macchiando la lama appena lucidata.
Lo sguardo verde di Arthur si assottigliò in un'espressione ferina mentre finalmente si alzava da quella poltrona.
- Siete testardo, vedo. - commentò con fin troppa calma.
Con uno scatto improvviso della mano libera, afferrò il giovane per i capelli e lo attirò verso di sè.
- Voi farete quello che vi dico e lo farete ora, se non volete scontarne la pena in eterno. - sibilò a pochi centimetri dalle sue labbra. - Vi ricordo che vostro fratello è ancora per mare. Una nave senza equipaggio avrà di certo difficoltà di navigazione e l'Albion è molto veloce. -
Se era una prova di forza che il suo prigioniero voleva, non si sarebbe certo tirato indietro.

Il morso giunse completamente inatteso ma, invece che scoraggiarlo, non fece altro che riaccendere in lui quella sorta di desiderio e brama di possesso che si erano appena affacciati alla sua mente la prima volta che aveva posato gli occhi su quella fiera figura. Il desiderio di piegare la sua volontà, di vederlo in ginocchio come ora si trovava, di sentirlo implorare la sua grazia. La brama di possesso di qualcosa che andava ben al di là delle semplici ricchezze che una nave poteva trasportare e che potevano essere facilmente sottratte.
L'orgoglio di quel francese gli piaceva, la convinzione che metteva nelle sue parole e la fierezza del suo sguardo erano inusuali per lui in un contesto del genere: persino lo spagnolo si era lasciato imprigionare in cambio della sopravvivenza di una persona a lui cara.
In quel momento Arthur decise che sarebbe stato suo, in tutto e per tutto e senza possibilità di appello.
Sempre mantenendo salda la presa sui suoi capelli, trasformò il morso in un bacio vorace al sapore di sangue, mentre lasciava cadere la spada sul pavimento di legno con un sonoro clangore. La mano ora libera strinse il mento del giovane per indurlo ad aprire la bocca, mentre muoveva i primi passi verso il letto in un angolo della cabina.

Assaporò il piacere della vittoria con lo stesso gusto che provava quando la sua spada trafiggeva da parte a parte il nemico. Probabilmente il suo scopo era stato quello da quando aveva ordinato a Den e Nor di portargli il progioniero. La ferita pulsava sul fianco e probabilmente l'amica fata lo avrebbe rimproverato nuovamente per non averla curata a dovere, ma in quel momento ogni pensiero razionale si stava dileguando nella nebbia della rabbia e della foga di avere tutto e subito. Non tollerava che qualcuno si opponesse all suo volere, a maggior ragione se questo qualcuno era in grado di scatenare in lui desideri tanto forti. No, non era accettabile, l'avrebbe pagata.
Spinse Francis all'indietro sul letto e in un attimo gli fu addosso.
- Adesso vederemo chi implorerà perdono. - disse con voce roca afferrando il colletto della camicia e dando un secco strattone che lacerò la stoffa.

Il dolore che improvvisamente gli attraversò il corpo fu paragonabile a quello di una seconda stilettata e dalle labbra ferite gli sfuggì un gemito che non sarebbe dovuto esistere. Il moto di rabbia improvvisa lo portò a strattonare le catene che ancora imprigionavano i polsi del francese e a torcerle in modo doloroso. Le trascinò verso la testiera del letto e li le fissò.
- Perchè volete rendere tutto più doloroso? - chiese con una smorfia mentre estraeva un sottile e affilato pugnale dallo stivale e ne appoggiava la punta su uno dei palmi candidi. - Non sarebbe stato molto più semplice accettare le mie condizioni? -
Iniziò a premere e le prime gocce di sangue raggiunsero quelle precedentemente stillate dalla spada.

- Lo riterrete piacere ancora per poco! - ringhiò Arthur con rabbia mentre la lama del pugnale si abbassava di scatto e con un gesto repentino tagliava di netto la cintura che cingeva la vita di Francis.
La punta tagliente seguì la linea del fianco lasciano una sottilie linea di sangue nella sua discesa verso il basso, ma capitan Kirkland non era mai stato una persona particolarmente paziente e i giochetti lo stancavano in fretta, quindi i pantaloni di velluto di quello che era stato un tempo un elegante completo, finirono presto ai piedi del letto ridotti a poco più di uno straccio.
- Scacco matto, mister Bonnefoy! - pronunciò con un ghigno crudele e definitvo.

***più tardi***

Le acque scure scorrevano davanti ai suoi occhi mentre la baldoria sul ponte non si era ancora esaurita, inframezzata di urla, strepiti e canzoni volgari tra le quali spiccava la voce sguaiata di Mathias. Quella notte riservava divertimento per tutti, com'era giusto che fosse dopo che due arrembaggi avevano rimpinguato adeguatamente le casse di bordo e le prigioni.
Già, le prigioni.
Dal davanzale interno su cui era seduto, accanto all'ampia vetrata che dava sul mare notturno, volse brevemente lo sguardo in direzione dell'interno della cabina. Ad un certo punto dei "giochi", preso da un impulso che ora non riconosceva, aveva sciolto le catene e si era ritrovato le braccia del francese attorno al collo. Lì per lì aveva pensato che intendesse strangolarlo, ma non era stato così...
Sospirò e il suo sguardo scivolò sul lenzuolo, una volta candido ed ora irrimediabilmente macchiato di rosso, che copriva pietosamente il corpo che per quella notte aveva subito abbastanza. Le catene giacevano sul pavimento, testimoni della certezza della sua sicurezza. Francis non gli avrebbe fatto del male, non quella volta.
Certo, ora avrebbe dovuto fare attenzione che non evadesse alla prigione e gli saltasse alla gola nel sonno.