Il francese rimase ad ascoltare nuovamente le parole dell'inglese senza aggiungerne altre, lasciandosi scappare solo alcuni mugoliì di assenso e cenni leggeri del capo, o almeno fino alla
sconvolgente notizia su quella fantomatica donna:
- Mo-moglie? -
Rialzò il capo andando a fissare il biondo capitano leggermente infastidito: strinse il bordo della vasca forse con troppa violenza, reagendo ad una sensazione fastidiosa nascosta nel cuore da troppo tempo; ora sentiva decisamente troppo caldo, Francis, e quel segreto diventava troppo pesante per quel suo ruolo di mero "schiavo".
Era... Gelosia quel sentimento?
Tuttavia si ritrovò a inghiottire quella specie di rospo gigante e respirò lentamente:
- Immaginò. Ma devo ammettere che sono proprio le mogli ad essere le più pericolose, rispetto alle princessè... -
Raccolse i capelli tirando indietro le ciocche ravvivandoli lentamente:
- Le princessè le comandi come preferisci, le mogli sono passionali irrefrenabili e avèc strane voglie... -
Si ritrovò a ridere vivacemente come non faceva da diversi giorni: aveva solo ventisette anni, Francis, eppure in quel breve tempo aveva conosciuto alcune delle contesse e marchese più strane della sua vita.
Ma forse nessuna poteva competere con IL Marchese...
- Ah, Sade... -
Sospirò infine mentre tornava a rilassarsi pensando al moro e alla sua villa di periferia.
