Lukas di rado veniva ferito, di solito era lui ad ammazzare i nemici con un unico colpo della fedele pistola dorata, quindi era poco avvezzo a quel genere di sofferenza. Dovette sforzarsi di rimanere fermo mentre Mathias lo liberava dalla stoffa dell'abito che si era attaccata alla pelle a causa del sangue rappreso, e anche mentre puliva e medicava la ferita. Ringraziò che la pallottola lo avesse solo sfiorato e che non fosse necessario chiamare il chirurgo, visto che nella sua raccolta di erbe non ne esisteva ancora una che fosse un anestetico abbastanza potente da servire in quei casi. Le mani di Mathias annaspavano sul suo corpo, a volte incerte, a volte troppo frettolose, ma decisamente delicate per un uomo abituato a brandire il timone e l'alabarda molto più della garza e del disinfettante.
Aveva ormai quasi perso conoscenza a causa del dolore, della perdita di sangue e della spossatezza, quando lo sentì chinarsi su di lui e sussurrargli parole che solo un sogno poteva celare. Chinò la testa di lato e si lasciò andare all'oblio.
Quando riprese conoscenza il sole stava calando mentre gli ultimi raggi rossastri filtravano dalle tende socchiuse. Lukas si mosse appena e scoprì di essere stato per tutto il tempo con la testa appoggiata sulla spalla di Mathias, steso accanto a lui. La spalla gli faceva male e questo gli restituì subito una lucidità di cui avrebbe fatto a meno.
Cos'era successo?
Cos'aveva fatto?
Cosa... cosa aveva detto??
Tentando di sollevarsi su un gomito, mentre una fitta gli trapassava la spalla provocandogli una smorfia, lasciò che il suo sguardo indugiasse sul compagno addormentato e, con la mano sana, accarezzò il ciuffo biondo ribelle che gli copriva la fronte. Se non fosse stato per lui, probabilmente, a quell'ora sarebbe stato morto o di nuovo preda del turco.
