Un suo ordine? Un suo
dannato ordine?
Francis aveva davvero pensato che...
- Bloody Hell! - esclamò con furia, voltandosi di scatto verso il timido valletto che lo seguiva. - La mia spada, subito! -
Se era accaduto alle prigioni, doveva essersi trattato di qualche scherzo di cattivo gusto di quel macellaio del capocarceriere. Se solo se la fosse presa con quell'inutile spagnolo... Ma no! Aveva dovuto allungare le mani su qualcosa di suo.
- Nessuno può permettersi di farmi un affronto del genere e pensare di restare impunito! Le mie proprietà non devono essere sfiorate neanche con un dito da sporche mani plebee! Una testa cadrà per questo! -
In pochi istanti il valletto fu di ritorno con la sciabola del capitano, più lucida del solito, e la sua giacca scarlatta, che venne indossata sopra gli abiti trasandati.
Brandita l'arma, lanciò uno sguardo di ghiaccio prima al prigioniero, poi alla ragazza ed infine si avviò nel corridoio a passo di carica, animato da una furia che non si sarebbe placata finchè non avesse fatto scorrere il sangue del colpevole.
Terrorizzata, la ragazza rimase ad osservare la scena in silenzio.
Certo, lei poteva permettersi di rimproverare Arthur e trattarlo come un ragazzino, ma quando si trovava in quello stato la sua brama sanguinaria impauriva anche lei.
Coprendosi le labbra con le mani tremanti, si ritrovò a sussurrare al nulla: - Oh, mio Dio... Oh, no... -
