Arthur era rimasto con lo sguardo fisso e vitreo rivolto verso la base delle scale, dove spiccava, carminia e densa, la pozza di sangue in cui si era accasciato Francis. La sua mente era vuota, completamente bianca. Percepì a malapena la voce di Sesel quando la ragazza gli passò accanto scortando la barella improvvisata e non diede segno di volersi muovere nemmeno quando il gruppetto sparì con il ferito in una delle stanze.
Rimase immobile finchè il primo grido non infranse la quiete apparente della villa. Solo allora sobbalzò e sembrò riscuotersi.
Arthur aveva ucciso decine di uomini senza mai porsi il minimo problema, tutt'ora desiderava ardentemente passare da parte a parte con la sua sciabola il dannato prussiano che aveva osato allungare le mani su Sesel, tuttavia quelle urla cariche di sofferenza, quell'agonia prolungata che si tascinava oltre quella porta chiusa, gli riportarono alla mente la promessa di protezione che aveva fatto a sè stesso un giorno di tanti mesi prima. Le persone a lui care erano aumentate, si era detto con un senso di angoscia crescente, questo significava che lui stesso sarebbe stato più vulnerabile. L'odio provato durante i lunghi mesi di prigionia aveva cancellato ogni promessa d'amore, ogni sentimento delicato appena sbocciato in lui, eppure ora si trovava a camminare avanti e indietro come un leone in gabbia, totalmente dimentico del dolore delle proprie ferite, stringendo i pugni ad ogni passo e chiedendosi se quella fosse una sorta di agonia anche per lui.
Orgoglio, passione, odio, tradimento, rabbia, confusione, dolore si agitavano dentro di lui in un ammasso contorto che lo lasciava stordito e incapace di compiere un gesto risolutivo.
