Si rialzò dal tavolo fissando in un primo momento le proprie mani macchiate di sangue come se non gli appartenessero. Nonostante il tremore della gambe e l'ondata di adrenalina che aveva appena attraversato il suo corpo, si sentiva come svuotato. Le macchie che ricoprivano la scrivania, i vestiti di Francis e i suoi non gli trasmettevano lo stesso senso di euforia che provava in battaglia davanti ad un nemico sconfitto, quanto piuttosto una sgradevole sensazione che gli mordeva lo stomaco e gli lasciava l'amaro in bocca.
Ferite per mano dei prussiani... avrei dato la mia vita per vedervi sano e salvo...Arthur distolse lo sguardo da quello spettacolo... sì, patetico. Non ne sopportava la vista, sebbene avesse assistito e compiuto atrocità ben peggiori nella sua carriera per mare.
Gli voltò le spalle e compì un paio di passi furibondi in direzione opposta, imprecando tra sè.
- Dannazione.
Dannazione! Maledizione a te! Ai prussiani! A tutte le tue stupide chiacchiere sull'amore! E al tuo non reagire! Cosa ci voleva per togliermi di mano quel tagliacarte, eh? L'avresti fatta finita una volta per tutte e ci avresti liberati entrambi! E invece no, devi sempre fare il martire! -
Ormai non sapeva più nemmeno cosa stava dicendo, quando si voltò a fronteggiare la figura stremata di Francis con l'unico occhio scintillante e le bende che, cadendo, gli coprivano scompostamente una guancia.
Erano patetici entrambi.
