Giorni inerti, giorni bui, capitolo 27

Per qualche motivo che solo la sua mente costantemente in opposizione con il mondo poteva concepire, la mancata resistenza ai suoi gesti violenti non fece che accrescerne la rabbia, guidata e alimentata da quella sete di possesso e da quella brama distorta che s'impossessavano di lui in quelle occasioni.
Un desiderio cieco e malato che percorreva le sue membra alla ricerca di una soddisfazione che il mero atto fisico, per sua stessa essenza, non poteva concedere.
Ma al momento tutti questi effimeri e filosofici ragionamenti non avevano la benchè minima importanza per lui. Tutto quello a cui aspirava era il piacere della carne e il sadico godimento nell'infliggere dolore.
Non attese oltre per prendersi quello che desiderava, impossessandosi della sua vittima con un unico affondo e continuando, imperterrito e incurante delle sofferenze inflitte ed esplicate dai gemiti che sentiva provenira da sotto di lui.
Solo quando sentì le proprie mani bagnarsi, abbandonò finalmente la presa per posarle sul tavolo, reso scivoloso da ben altro liquido scarlatto.

Si rialzò dal tavolo fissando in un primo momento le proprie mani macchiate di sangue come se non gli appartenessero. Nonostante il tremore della gambe e l'ondata di adrenalina che aveva appena attraversato il suo corpo, si sentiva come svuotato. Le macchie che ricoprivano la scrivania, i vestiti di Francis e i suoi non gli trasmettevano lo stesso senso di euforia che provava in battaglia davanti ad un nemico sconfitto, quanto piuttosto una sgradevole sensazione che gli mordeva lo stomaco e gli lasciava l'amaro in bocca.
Ferite per mano dei prussiani... avrei dato la mia vita per vedervi sano e salvo...
Arthur distolse lo sguardo da quello spettacolo... sì, patetico. Non ne sopportava la vista, sebbene avesse assistito e compiuto atrocità ben peggiori nella sua carriera per mare.
Gli voltò le spalle e compì un paio di passi furibondi in direzione opposta, imprecando tra sè.
- Dannazione. Dannazione! Maledizione a te! Ai prussiani! A tutte le tue stupide chiacchiere sull'amore! E al tuo non reagire! Cosa ci voleva per togliermi di mano quel tagliacarte, eh? L'avresti fatta finita una volta per tutte e ci avresti liberati entrambi! E invece no, devi sempre fare il martire! -
Ormai non sapeva più nemmeno cosa stava dicendo, quando si voltò a fronteggiare la figura stremata di Francis con l'unico occhio scintillante e le bende che, cadendo, gli coprivano scompostamente una guancia.
Erano patetici entrambi.

- Mobili da pulire, già... - borbottò Arthur tra sè.
Che pena, quanto erano caduti in basso. Colui che era conosciuto come il Re dei Mari e uno degli aristocratici più famosi di Parigi, ridotti all'ombra di sè stessi. La vita sapeva essere ironicamente squallida a volte.
- Oh, non se ne parla proprio, non darai altro motivo di preoccupazione a Sesel! - esclamò quindi avanzando d'istinto e afferrandolo per la vita prima che perdesse l'equilibrio. - Se devi essere un tedio, allora siilo fino in fondo. -
Le sue mani si bagnarono nuovamente di sangue ma stavolta lo guidarono con gesti molto meno bruschi e nervosi, indicando il letto ancora intatto.
- Se fossimo sull'Albion ti farei ricucire dall'ultimo rammendatore di reti, ma qui non c'è nemmeno quello. -
Se ne sarebbe occupato lui, sebbene la sola idea grondasse incorenza.
E poi l'avrebbe buttato fuori a calci dalla sua stanza e dalla sua vita.
Dannato francese portatore di guai.

Arthur lanciò uno sguardo obliquo al proprio ospite/vittima, mentre sentiva ridiscendere su di lui una sensazione che pensava di aver dimenticato.
- Mi stai proponendo di nascondere un amante o un set da cucito? - borbottò.
Eccolo, l'intrinseco piacere di battibeccare su finezze linguistiche totalmente senza senso, come se solo pochi attimi prima non avesse minacciato di morte la persona di fronte a lui e messo in atto una delle violenze più efferate che un uomo potesse compiere.
- Resta lì, non ti muovere. - lo ammonì mentre usciva a grandi passi dalla stanza.
Durante le visite del medico e nel corso dei suoi controlli, aveva capito dove veniva tenuto il materiale di prontosoccorso ed era giunto il momento di sfruttare quella conoscenza.

Si mosse velocemente per i corridoi, silenzioso nonostante avesse la bizzarra impressione che la villa fosse semideserta. Che i suoi sensi risultassero appannati dai mesi di prigionia e di stenti? Era possibile, in ogni caso non incontrò nessuno e potè tornare in camera con la preziosa cassetta contenente bende, garze, disinfettanti, aghi e fili.
Posò il tutto sul comodino accanto al letto e, con una breve occhiata, scoprì che Francis sembrava sul punto di assopirsi (o di perdere conoscenza, doveva allarmarsi?). Forse non avrebbe avuto bisogno di quel boccettino che sembrava contenere del cloroformio.
Mentre si chinava per allontanare l'ultimo lembo di camicia che copriva la ferita, si bloccò a metà del gesto: era totalmente assurdo e, quel che era peggio, era che se ne rendeva pienamente conto. Stava ricadendo di nuovo in quel mortale tranello. Solo pochi istanti prima aveva posseduto con violenza quella carne con il solo scopo di strappare grida di dolore e di agonia che saziassero la propria sete ed ora, esattamente com'era successo quella che gli sembrava una vita prima, si stava apprestando a medicarne le ferite. Di quale malefico incanto era preda se, ogni volta che ne incontrava lo sguardo, non poteva fare a meno di desiderare e allo stesso tempo di ferire nella maniera peggiore, quella persona?
Era una debolezza vergognosa, un'incoerenza di azioni che nemmeno il più folle sulla terra avrebbe compiuto.
Lasciò ricadere le braccia lungo i fianchi.
Aveva un senso continuare in quella vita di perdizione?

Le parole di Francis giunsero alle sue orecchie come lente e crudeli stilettate, dirette dritte al suo cuore già sofferente. Parole che esprimevano la stessa angoscia che lui stesso stava provando, spazzando via il precedente smarrimento per lasciare spazio solo alla disperazione più pura per la paredita di colei che era non solo guida ma ragione di vita.
Lei l'aveva lasciato, anche se non come la follemente speranzosa Juliet della tragedia, e lui non aveva nemmeno la possibilità di raggiungerla per mezzo di un mero pugnale. Persino quella morte gli era preclusa.
L'ultima domanda di Francis, giunta inaspettata al termine dei versi, lo indusse ad alzare appena gli occhi, per accorgersi subito dopo di quanto fossero appannati e umidi.
Sbattè le ciglia un paio di volte, ricacciando in gola il nodo che la stringeva e recuperò la presa sull'ago.
- Non se ne parla nemmeno, non sia mai che mi tiri indietro davanti alle mie responsabilità. -
Responsabilità, già. Ecco un altro motivo per cui non poteva lasciare questo mondo.

Riprendere il controllo di sè era una necessità impellente: sarebbe stato impossibile ricucire una ferita con un unico occhio a disposizione e per di più velato di improbabili lacrime.
Imponendosi un severo esame di coscienza sulle sue possibilità attuali, approntò il filo e si schiarì la vista prima di iniziare il meticoloso lavoro. Certo, non era un chirurgo, ma mise tutte le sue capacità e la sua perizia in quella delicata operazione.
Quando ebbe finito, osò alzare lo sguardo per controllare lo stato del suo "paziente" e lo scoprì con un'espressione sofferente dipinta sul volto. Beh, era ovvio, dopotutto.
Disinfettò nuovamente la ferita e si pulì le mani nel lenzuolo, ormai irrimediabilmente rovinato.
Un premio...
Ah, il premio a cui ambiva si stava facendo via via più irraggiungibile e prima di trovarvi un degno palliativo a quanto pareva sarebbero passati altri mesi.