L'italiano pian piano calmò i singhiozzi e le lacrime si fermarono agli angoli degli occhi, indecise se scendere assieme alle altre che le avevano precedute, oppure se tornare indietro, spinte dall'orgoglio che urlava dentro il ragazzo:
- Ma-ma... - no, non doveva balbettare!
Puntò i pugni sulle proprie ginocchia, sollevandosi da Antonio e con il capo abbassato ascoltò quelle ultime parole che l'ispanico gli rivolgeva, ma ormai aveva deciso e neanche lui avrebbe potuto fermarlo:
- Tu... - concluse rialzando gli occhi di giada su quelli smeraldo di Antonio - Tu non sei e non sarai mai il mio padrone! Non puoi decidere per me, chiaro!? -
Gli aveva già fatto una sfuriata del genere, diversi anni prima, quando per la prima volta, lui piccolo orfano abbandonato in uno dei peggiori mercati di schiavi di Siviglia, aveva incontrato quel fiero comandante spagnolo in groppa al suo purosangue: lo aveva pensato già allora e non si era stupito quando gli indigeni glielo raccontarono. Uno spagnolo in sella al suo cavallo era davvero un
dio.
